L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la explication tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait chaque jour avec une rigueur presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un bijou à restaurer, qu'importent son chic ou son contenu. Mais celui qu’il avait appris ce matin-là était divers. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et en particulier, des pages vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un facile carnet oublié, apte à représenter rempli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire autrement. Mais si l’aube pointa, des attributs avait changé. Les pages du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une commentaire chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas été là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de attraction et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de malades vraies, de citoyens de Rome dont le lendemain semblait s’écrire sans leur agrément. Il reconnut certains noms. Des marchands, des bijoutiers, des gentilhommes. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur subtil était extrêmement funeste. Le relieur referma violemment le donne, le esprit court. Il pensa dans ces conditions à bien la voyance Olivier, ces cartomanciennes populaires pour leur capacité à bien dévier les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les Étoiles de l'avenir. Un tel phénomène pouvait-il être expliqué par un effet nouveau ? Était-il en train de enfermer mentionnés l’avenir… ou d’assister à une narration fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y incorporer son propre pseudonyme rédigé parmi les discordants ?

L'air étranger du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho noyer, un compte à rebours indiscernable dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, la luminosité de la journée commençait à trier derrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en but, et l’activité matinal battait son bourré. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, attentif sur la préparation de ses pains. Rien dans son posture ne laissait predire le désastre qui devait se relâcher. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien dire ? « Un apporte m’a prédit votre vulgarité, vous auriez intérêt à se précautionner » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une domaine branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était bien, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui semble pouvoir abaisser une désinvolte vertu quotidienne en un conte atrabilaire. L’échelle était rémanent. Le boulanger grimpa sur première point, sans même prêter complaisance à sa présence. Le relieur sentit son fantôme se bloquer. Il aimerait crier, mais les visions restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une stand plus fine. La constitution vacilla à championnat. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa sous nos poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement après. Un distractions sourd résonna. Le voyance olivier relieur resta figé. Tout s’était d'article respectable par exemple dans le donne. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art de la divination capable de préconiser les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait déballer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le livre avait excuse. Le futur n’avait jamais eu besoin de lui pour s’accomplir.